Se fueron dos grandes

Hago espacio esta semana para dedicar unas palabras a dos personas que fallecieron hace poco:

Richard Wright y David Foster Wallace.

El primero, tecladista de Pink Floyd quien falleciera en Londres, luego de una "corta batalla contra el cáncer". El miembro más tranquilo de la banda, arquitecto de texturas. Un día antes mi mamá me había enseñado un periódico nacional en el que el rey de Suecia les otorgaba el premio Polar a  la banda; por primera vez en años veía a Waters y Gilmour juntos, aunque fuese de espaldas, recibiendo un premio por contribuciones artísticas, esa summa que representa muchas cosas más allá de una portada más de un CD, esa obra completa e íntegra que siempre fue  la de P.F.: tramas operísticas, letras existenciales, poesía astronómica. Extrañaremos mucho a R.W.

Toca por nosotros el gran concierto en el cielo.

De David Foster Wallace no me perdono el haber visto las necrológicas tan tarde, hasta ayer en la noche. Justo antes de terminar la biografía oral de otro escritor (el también suicida Hunter S. Thompson) me entero de que DFW se había ahorcado en su casa en California, después de años de lidiar con la depresión. Y los recuerdos en estos momentos hacen de homenaje. Hace dos semanas, después de estar en mi casa con una lesión en una rodilla gocé las últimas páginas de Infinite Jest, e hicieron todo más fácil, su enciclopédica novela, la cual el mismo Wallace consideraba muy triste, me llevó de la mano por dos meses, por todos los estados de conciencia, con ese efecto expansivo que queda siempre después de las novelas titánicas: flashbacks diarios de partes de la novela, efectos residuales de escenas literarias que terminan volviéndose fantasías cotidianas. Nos queda leerlo, nos queda oírlo, verlo en ese panteón cibernético del YouTube. Nunca nos llegó una última novela que esperábamos desde hace diez años, no habrá más ficción, no más diversión. Un vacío real e infinito.

Infinite Jest

Compleja curiosidad, cómica infinidad.

Infinite Jest, David Foster Wallace

1996

Back Bay Books

1079pps

special tenth aniversary edition

Ayer terminé Infinite Jest, la Broma Infinita.

Dos meses, 982 páginas de novela, 97 de notas y errata, tres libras de peso, muchas horas frente a un diccionario y carcajadas sobre una novela que han comparado con El Arcoiris de Gravedad de Thomas Pynchon, algo de Gaddis o un Ulysses de fin de milenio por su densidad. 

Pero IJ, a diferencia de esas otras contrapartes cósmicas, sí es legible, leíble, increíble y a la vez extremadamente cómica, conmovedora por momentos y casi sádica por párrafos para terminar haciéndonos reír otra vez, sentados frente a este Entretenimiento que ya tiene 12 años de ser leído y estudiado. Infinite Jest es la obra de alguien que puede hacer todo al mismo tiempo  y a la vez mantener el juego sencillo. Un lenguaje fino, medido, utilizando la palabra certera frente a la situación certera: desde términos médicos hasta las largas explicaciones de cada tipo de droga que abundan en la novela, ya sean el alcohol, el Qualude, una mujer deformada y dropdeadgorgeous, la gramática, el tennis o esa extraña película que es la suma de toda esa búsqueda (la de la felicidad en el sueño americano); el Samizdat, el Entretenimiento, la obra póstuma de James Orin Incandenza: Infinite Jest.

Situada en dos universos distintos que poco a poco parecen tener más en común que el que los primeros capítulos de la novela nos predicen: la Enfield Tennis Academy y la Ennet House Drug and Alcohol Recovery House. La primera, regida por la disfuncional y adictiva familia Incandenza: El difunto doctor James: alcohólico, jugador de tennis, doctor en óptica, cineasta independiente y admirador de Bresson, quien se suicidara metiendo la cabeza en un microondas inmediatamente después de terminar IJ, su esposa Avril Mondragon Tavis Incandenza canadiense, maníaco-compulsiva y promiscua. Sus tres hijos: Orin, ex jugador de tennis sin futuro en el Show quien por casualidades del destino queda siendo punter del equipo de Phoenix, Mario, completamente deforme y el único seguidor de la carrera cinematográfica de su padre y que actúa como testigo único de casi todas las partes de la novela y el menor, Hal Incandenza, joven promesa del Tennis, depresivo, marihuanero de mente brillante y memoria eidética. 

La segunda, desde el punto de vista de la figura gigantesca de Don Gately, ex adicto al Demerol y enamorado perdidamente de A.K.A Madame Psychosis, A.K.A The P.G.O.A.T (prettiest girl of all time), A.K.A Joelle Van Dyne, A.K.A Joelle Van D. cuyo verdadero nombre es Lucille Duquette, la musa del fallecido doctor Inc. y protagonista de la IJ, la mujer que usa un velo eternamente ya que una sola mirada a su cara causa una adicción completa y la muerte días después por inanición y locura. 

Y sí, el mito de la mujer-muerte es algo que plaga toda la novela, Medusa: el cuerpo ajeno como última búsqueda de la felicidad y a la vez de la muerte. Está en los filmes del Dr. Inc, en la relación que su hijo mayor Orin llevara con la misma Madame Psychosis. En su sola presencia en el Entretenimiento como fuente de la adicción suprema, en el nombre de la droga más poderosa que irónicamente usan los estudiantes de la E.T.A, en los sueños que Gately tiene mientras está internado en el hospital. 

En la época de la novela, un futuro en 1996, bastante parecido al ahora del internet, los reality shows y drogas de diseño, un futuro en que Canada, EUA y Mexico se encuentran unidos en Interdependencia, su política es el experialismo y su presidente un antiguo Frank Sinatra de poca monta, tan obsesionado con la limpieza que ha creado en el área de lo que era New England un inmenso basurero llamado la Gran Concavidad donde existen bebés de tamaño jurásico, Hamsters salvajes y una inmensa flora capaz de hacer desaparecer a cualquiera, donde un culto de rastafaris peregrinan hacia estos seres mutantes y nunca regresan. La razón de ser de la Gran Concavidad: un basurero gigante, cuya putrefacción genera energía mediante fusión anular (inventada también por el doctor JOI)que es algo así como la basura alimentando basura para crear basura que crea energía. El cual es otro de los temas del libro: la negación de conceptos unos entre otros: las distintas “razones” de la adicción de los residentes de la Ennet House, los distintos tipos de jugadores de Tennis; para alcanzar esa estabilidad que es a Pynchon la entropía y que para DFW no es nada más que la anulación, un cero estable que es el equilibrio de este mastodonte capaz crear interrogantes por 100 páginas, pero posteriormente explicártelas en una nota al pie, o con una presentación de títeres o en una de las conversaciones políticas entre un agente travesti de algo parecido a la CIA, llamada la Oficina de Servicios Sin Especificar y un terrorista de Quebec miembro de los Asesinos en Silla de Ruedas. 

IJ me quedó como un secreto superado (la tuve un año en el librero, con temor y reverencia, a la espera de leerla) y posterior síndrome de abstinencia que crean este tipo de obras y autores, virtuosos conductores de una máquina sinfónica de letras, sonidos mentales e imágenes salidas de algo tan abstracto como el papel.

Entertainment is blind

Infinite Jest, pp-299

LOS DETECTIVES SALVAJES, ROBERTO BOLAÑO

Nocturno desértico.

Los Detectives Salvajes, Roberto Bolaño

1998

Editorial Anagrama

609pps

sexta edición

Latinoamérica necesitaba desde hace años una novela canónica de la carretera, un On the Road  trigueño que sólo la vastedad mexicana podía dar, que levantara el polvo de las últimas tres décadas y le diera algo a la generación de escritores de fin de milenio: la que esperaba mucho y terminó recordando el pasado, mirándose en un espejo de hace 30 años para saber lo que  tenía que hacerse en el 2001. 

Y esta generación  se vio reflejada en Los Detectives Salvajes.

¿Qué son los Detectives Salvajes? La leyenda ganadora  de los premios Herralde, Rómulo Gallegos, etc, de la que por primera vez leí en una pequeña nota de un “gran periódico”: humilde, mínima como los poemas que nunca aparecen en toda la novela y la literatura muy poco mencionada, que no hacen falta, ya que cada capítulo vale por cien. La leyenda de un escritor leyenda al que una enfermedad hepática se lo llevara “justo en el momento”, cuando parecía no dar más pero dio todo y es todo lo que necesitamos.

Los Detectives Salvajes es la hora de la verdad de un grupo poético en el México de los setentas: los Real Visceralistas y más que todo la de sus dos líderes Arturo Be(o)lan(ñ)o y Ulises Lima, que en el inicio y final de la novela son retratados por el muy coming of age personaje de Juan García Madero, acompañados de una prostituta D.Feña  a la búsqueda de sus precursores en el México posrevolucionario de los 30, en específico de la líder de este movimiento, la creadora de poemas gráficos Cesárea Tinajero.

Y es una novela en la que hay (tomemos aire): austriacos paranoicos con una bomba atómica israelí, abogados obsesionados con la terminología latina, ciencia ficción intercalada, tests de poesía clásica, “desviaciones sexuales” que terminan siendo sexo típico, poemas y acertijos gráficos, pintura, tentativas de atentados contra Octavio Paz, sobrevivientes un-poco-raras de Tlatelolco, una larga noche de copas y revelaciones en el apartamento de Amadeo Salvatierra, un trip de mochileros por el área vinícola de Francia, asesinatos y asaltos en Viena, terrorismo norafricano (una de las  mejores partes del libro) duelos a punta de florete en una playa de Barcelona, arquitectos de hospital psiquiátrico,  teorías de la conspiración en base a un poema de Rimbaud, tiroteos en puteros de provincia, vida doméstica de burgueses venidos a menos y un final que no esperamos y que termina siendo el mejor y más abierto como una ventana abierta que cierra un círculo y abre un camino y vamos  por él hasta encontrar el desierto de Sonora, un portal a muchos cadáveres sin descifrar que serán los miembros  de la subsiguiente novela-mastodonte: 2667.

La novela total ya traducida al inglés (Farrar, Strauss and Giroux) y pendiente en mi mesa para relectura dominguera, ya que cada mosaico de esta obra es un tiempo de vida, un modo de verla y otro modo de lectura. Por su sencilla variedad repartida llega a la complejidad de novela mutante, con un escritor mutante en el que cada nuevo capítulo es una personalidad nueva. Meterse en otros zapatos, digamos mejor botas, y empezar a caminar más rápido, levantando más polvo, montarse en un Impala y buscar un dibujo que sea un fin silencioso para una novela estridente.

Otro año más

MONITOR CENTRAL VERSIÓN '08

Ahora sí, llegamos al período 2008, yo mismo me sorprendo de estar posteando por aquí desde hace ya más de tres años en períodos altamente intercalados, pero que creo que brindan algo de satisfacción a los itinerantes lectores de MonitorCentral.

Me he enterado de manera extraoficial de que hay un par de lectores, secundarios e importantes, nacionales, lo cual me alegra mucho. Así que saludos a los visitantes.

Sé que el año pasado prometí un diario de ruta que no cumplí, lo empecé y por la mitad quedó.  Luego hubo otro que empecé y terminé, pero me quedé sin computadora para escribirlo... excusas y cuentos,como las de nuestro gobierno

 Por lo mismo no quiero que este sea un año de excusas ni de promesas,sino un año de posts más o menos regulares y de un poco más de calidad.

En fin, a los que echen un ojo por estos lares igual de esporádicos que la pluma del que escribe, saludos y disfruten

MONITOR CENTRAL DE CUMPLEAÑOS

Escabrosamente hemos llegado a 2 años, con magras críticas y no tan seguidas actualizaciones. Nos mantenemos bombardeando el panorama de la intelligentsia centroamericana con las gotas de sudor y de tinta que tanto nos gusta desperdiciar.
Prometemos para este nuevo año dar actualizaciones semanales todos los miércoles.
También a dar previews de los próximos artículos y reseñas.
Como nuevo agregado tenemos artículos de VIDA LITERARIA, como habrán visto publicados el de la Feria del libro y La Pirámide de Papel. Para este próximo miércoles presentaré la tan ansiada Clasificación de los Intelectuales.
Además, lo prometido es deuda, los viernes se publicaran las entradas del Diario de los Detectives.
Esta vez si con seriedad,Salud! S.

MI PIRÁMIDE DE PAPEL

MI PIRÁMIDE DE PAPEL

Tímidas meditaciones de un amante de los libros.

“¿MUCHACHO HASTA CUANDO VAS A COMPRAR LIBROS?”

Creo que lo he escuchado mencionar tantas veces que ya no me da alergia, sino que simplemente se me bloquean los tímpanos ante tanta necedad. Digo, ¿qué tienen de malos nuestros amigos de papel? Empezando por el vulgar y fácil arte de compararme con otro tipo de deleites consumistas (si es que la adquisición de literatura sana puede llevar este mote). Primero están las mujeres (y no es por tildarme de machista, sino, de realista): sales de compras con una, después de probarse 25 pares de zapatos y comprobar que ninguno le gusta (y eso que andaba en la búsqueda de unas sandalias) lleva 3 pares y, ¿las sandalias? Oops, ya en los estacionamientos del mall se acuerdan and son on. Pero las obras selectas de Kafka son un crimen.

Por otro lado están los hombres, obsesionados con uno de esos nuevos artes: ahora a todo lo llaman arte: el arte del fútbol, el arte del tuning, no creo que Ronaldinho tenga razones filosóficas para meter un gol, pero ahí vamos. En fin, mis congéneres se gastan 2000 en un carro de segunda, para el puro gusto de gastarle 15 mil “modificándolo”. Entonces el fino arte del diseño (y este si es un arte) queda relegado a nada porque cualquier pelagato se cree con posibilidades de pasar por encima de él comprando unos “sikers” (ni sé si se escribe así), “polleras”, “halógenas”, “spoilers” etc. Ornamento y delito, diría Loos; ornamento y delicia, dijo otro por ahí.

Mas, comprar libros es malo.

Es acumular papel, polvo, espacio y letras “que cuando se supone que te las vas a leer”. Perdónenme que me ponga personal, a pesar de todo, todavía quedamos en este mundo una raza de gente que no pierde el tiempo viendo noticias falsas, “falsos” reality shows o programas de arte como el partido RMD VS BARÇA. Estamos los que sentados a la humedad de la noche leemos cuentos para no ver TV o hacemos deporte poético, vamos al Cine, y vamos como Keops, construyendo nuestra pirámide de papel. Arquitectos bajo las inclemencias del tiempo, sudando tinta y llorando dramas, esperando con ansias “encontrarnos” algo de O’Nolan en una librería de viejo, o, en peores condiciones, encontrar una librería de viejo.

Otros seguirán llamando a Vive la Música, comprando una tarjeta de celular para salvar al cantante de karaoke de alguna provincia o sufriendo el drama del de la barriada marginal. Pan y circo para el pueblo, nosotros los que estamos al margen seguimos traficando libros.

LOS SIETE LOCOS

LOS SIETE LOCOS// ROBERTO ARLT (1929)/ Mestas Ediciones

El Dostoyevsky porteño dando guiños bien PostMos a los años 20’s.

Lo de Arlt es una cosa perversa, en la que un pequeño mundo de maldad es la atmósfera de cada página de una de sus malogradas (como todas) novelas. El protagonista avanza a manotazos en un mar de niebla de acero para encontrar que la luz al final del túnel no es más que la lámpara de un tren.

Y cada frase de Arlt es la embestida de un tren.

Lo que si no sentí fue esa habla porteña de la que tanto ha hecho alabanza la crítica especializada (he leído más lunfardo en Cortázar que aquí), más lo que sí sentí fue esa estética de cuarto húmedo y cigarrillos viejos, de mesa mojada y lluvia ácida.

Erdosaín el antihéroe-villano de esa obra se adhiere a un grupo de “rebeldes” que mediante la extravagante guía del Astrólogo pretenden empezar una revolución sostenida en la base económica de los prostíbulos, produciendo inventos extraños (un reflejo de la vida real de Roberto Arlt)y robando el dinero para la primera inversión. Junto a escenas de un drama feroz y una prosa de la patada.

Sólo Arlt y Fresán hubiesen sido felices con nieve en Buenos Aires.

El estilo de Arlt es una masa en ebullición, una superficie contradictoria, donde no hay copia del habla, trascripción cruda de lo oral.

Ricardo Piglia.

UBIK

UBIK// PHILIP K DICK (1969)/ vintage books

Una fábula irreverente sobre la muerte, salvación y el más allá.

Hace poco me introduje por primera vez en la esquizofrenia literaria de Philip K. Dick, en la que, casi al borde de las pesadillas me percaté de la fina mente detrás de Blade Runner y The Minority Report.

En UBIK, telépatas y anti-telépatas son el VS. Del futuro en cuanto a espionaje industrial. El jefe de los inerciales (los antis) Glen Runciter muere en un extravagante accidente en una base en la luna, o... ¿todos sus empelados mueren con él, o sin él?

Atrapados en “media vida”, un estado criogénico que permite vivir a la mente un poco después de la muerte, en el que los mediums son las computadoras de un futuro muy pasado o muy presente (la novela es en 1992), en el que la salvación de la “muerte” viene en una lata de aerosol con letras doradas llamada UBIK, bellamente otorgada a uno de los protagonistas por, eh, ¿DIOS?

UBIK es un microcosmos claustrofóbico, obra de un adolescente atrapado en media vida, tratando de sacarle un poco más de ésta al resto de los allí inmersos. Es una salvación a medias y un final dividido en el que toda vida es aparente y la muerte un espejismo en constante comunicación con el presente.

Did you begin to need drugs in order to hallucinate? Your whole life’s a waking hallucination.

UBIK,PP-64.

EL MANANTIAL

LO QUE LEO…

El Manantial (The Fountainhead), Ayn Rand

No se puede vivir sin amar.-Malcolm Lowry.

Traigo a colación la cita de Lowry, porque si hay algo que es la base de la filosofía de este libro es amar sobre todo, sin sacrificios ni debilidades, amar simplemente. Y esa es la moraleja de la obra magna de la ruso-americana Rand.

El Manantial, su obra clásica convertida en película y filme de culto entre la elite arquitectónica narra la historia de un hombre con complejo de Salvador: inquebrantable, incorruptible, inamovible, inconmovible. Todo leve signo de humanidad lo limita como mesías de una ciencia-arte que levemente te quiere inculcar como ser un Dios: la arquitectura; ya bien lo dijo Octavio Paz “…es la historia de la humanidad escrita en piedra” , y Howard Roark quiso ser ese supremo historiador.

Rand nos relata la historia, pesares, triunfos y caídas, del nunca graduado arquitecto Howard Roark, en su constante lucha contra un mundo que lo ve como un demonio, por predicar el poder de uno, contra de sus rivales que son muchos y que a medida que avance la novela terminarán siendo uno solo: Ellsworth Toohey,: líder sindicalista representante de todas las debilidades de un mundo en el que cual para él, el ideal es el conjunto, la comuna y la sociedad, denegando así el valor independiente de cada persona como único y feroz punto de partida hacia la realización individual.

Una novela de dioses en pugna, de personajes inolvidables, feroces, que, porqué no decirlo así, actúan más como fantasmas de personajes, ya que son simples representaciones humanas, ficticias de cada una de las partes más importantes de la filosofía objetivistas de Rand. Una verdadera novela filosófica de nuestros tiempos, veterana de la realización personal y el triunfo de nuestra propia voluntad incorruptible: como dioses.

IV FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE PANAMÁ

IV FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE PANAMÁ (Esto no parece el paraíso)

Aunque no parecía el paraíso, me hice la idea de que por lo menos estaba en uno de sus callejones, un poco oscuro y descuidado, pero con un bar librería, lleno de licor de tinta. --S.

Del 15 al 20 de mayo pasados se celebró en nuestra ciudad la IV Feria Internacional del Libro, cuyo país invitado fue España, celebrando los 700 años del Cantar del Mío Cid. En comparación a las ferias anteriores (y se los dice alguien que ha ido a las 4 versiones) no se puede negar que ha habido un incremento en la asistencia, y en la cantidad de editoriales participantes. Mas, editoriales prestigiosas (o sea, no muy comerciales en nuestro país) como Mondadori y Siruela estuvieron magramente representadas por librerías-almacenes-farmacias que se dedicaron a traer pequeñas muestras de bolsillo de la primera y de la segunda los sempiternos libros de Gaardner que hasta el sol de hoy pretenden ser rematados en todas las ferias a las que he asistido.

Te venció Dan Brown,, Jostein.

El susodicho davinciano no pudo faltar en ediciones rematadas a medio precio de las cuales ya ninguna copia quedaba el último día de la feria, al igual que Coelho, que, gracias a Dios en conato con el diablo, lo noté VERDADERAMENTE ausente. No hablemos tan negativamente de salida y pasemos a lo bueno.

Anagrama en comparación con la versión anterior me decepcionó un poco, aunque de todas formas me resolvió. Dirán: “qué anticuado, coño, pero lee vainas nuevas” (me lo dijo un profesor de la facultad cuando me vio con los ejemplares completos de los cuentos de Cortázar); en fin, encontré Lolita de Nabokov a un buen precio, cualquiera en español es “un buen precio”, algo de Neal Cassaday. Días después cuando volví tenían todo lo de Fante: La Hermandad de la Uva y claro está, Pregúntale al Polvo. Las Putas Asesinas de Bolaño las pasé por alto aunque sólo estaban en $7.00, ya las había conseguido hace unos meses en una librería local.

A reventar estaba el stand de Santillana-Taurus-De bolsillo y familia limitada: Alberto Fuguet, Cortázar, Pamuk, Gabo en versión nueva-de-coleccionista, igual el Quijote. De allí la joya fue la edición de los cuentos completos de F. Scott Fitzgerald (que quedan de pareja perfecta de mis Relatos Completos de John Cheever). Nos apagaron las luces y el pueblo todavía estaba viendo si llevar lo nuevo de Saramago o Miguelito el bombero.

Entre las joyas extrañas encontré mi tan ansiado El Obsceno Pájaro de la Noche de Donoso, también en $7.00, encontrado en el stand de la Editorial Géminis, todavía incluso con su cubierta plástica, a pesar de que debe ser una edición…algo “antigua”. Y en de la república costarricense de Tiquicia estaban, maravillosamente empastada, corregida y embelesada con notas-explicativas-filológicas al pie, las Obras Completas de Juan Rulfo, en, adivinen, $12.00.

Se acababa la noche, y las tarjetas de crédito aún estaban pasando por las máquinas y en la esquina de Cuba un chiquillo se llevaba 5 afiches de un barbudo que sale en los suéteres y de otro que siempre fuma habanos, la mamá compraba por su lado separadores de libros para leer la Biblia.

A mí se me acaba el tiempo y la plata y la paciencia y justo antes de quedarme encerrado en ese seudoparaíso le dije a mis acompañantes: ¡NOS VAMOS!

Salí realizado, una sudorosa inversión producto de liquidaciones laborales, robos domésticos y uno que otro trabajo de vago independiente, permiten hacer una vez más que una biblioteca solitaria se colme de bloques de papel acumuladores de polvo, pero del polvo nutriente para el hambre de lectura.

Nuestro Sitio Hermano LA FEROCIDAD DE LAS COSAS

Una bienvenida a la FEROCIDAD DE LAS COSAS
La FEROCIDAD DE LAS COSAS es nuestro blog hermano, dedicado especialmente a la misma creación literaria; pequeñas muestras visionarias del diario vivir en una ciudad latinoamericana X,Y,Z como lo es la Ciudad de Panamá.
Seguimos posteando desde MONITORCENTRAL igualmente, mas en este espacio ya conocido por ustedes nos dedicaremos a la crítica sin pretensiones de la actualidad cultural mundial o de lo que caiga en nuestras manos-ojos-oídos.
Salud, a los que leen.

Diario de los Detectives

DIARIO SALVAJE DE UN DETECTIVE.(proximamente)

El Diario Salvaje de un Detective pretende ser sin muchas ínfulas, humildemente y bajo la mirada de un neófito el recorrido diario por las páginas de una de las obras cumbres del fallecido Roberto Bolaño, la multihomenajeada, disfrutada, irreverente y tan querida: Los Detectives Salvajes (1998).
Diariamente se darán breves pistas del avance através de las páginas de la novela, a manera de una bitácora cuya función es ser releeída, reanalizada y redisfrutada por los que le pasen los ojos encima y por mi mismo, so pena de ruborizarme con una que otra impresión prematura de lo que lea, y así como un recordatorio constante de mis percpeciones (y evolución de las mismas) a medida que avancen las páginas.
S.

Biografía del Hambre

Lo que leo...
Biografía del Hambre, Amelie Nothomb

Nothomb, como dice en la contraportada de éste su último libro (Anagrama, 2006)"es uno de esos autores que causan adicción". Manteniendo su ajetreado ritmo de una novela por año nos sorprende una vez más con el mejor personaje de su obra: Amelie Nothomb.
Una vez másembarcándose en sus aventuras autobiográficas nos entrega una obra dedicada al hambre: al hambre de libros, de agua, de chocolate; al que con justa razón llama "el alimento teologal", la potomanía, los dulces, su temprano alcoholismo (desde los 8 años)y una seriee de ¿adicciones?,¿obsesiones? narradas con un protagonismo y humor de una calidad indiscutible.
La Biografía del Hambre narra su vida desde su nacimiento en Japón (hija de un diplomático belga), su paso por Pekín, Bangladesh, Nueva York, su regreso a Japón. Una visión muy particular de su vida, que pretende vivir al máximo llenándose del mayor alimento de todos, inacabable, insaciable: el conocimiento.

MONITOR CENTRAL 2006

MONITOR CENTRAL 2006
Alejado del mundo del internet, pero una vez más reivindicando su posición como expositor de la cultura (existente aunque no lo crean) centroamericana y sobre todo, panameña, comunicamos nuestra reapertura a sus ojos, en este segundo semestre del año 2006.
A la espera de que disfruten las letras presentadas...
Vítores!

Don Quijote de la Mancha, homenaje a 400 años de una historia vigente.

La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra y el mar encubre; por libertad así como por la honra, se puede aventurar la vida y, por el contrario, el cautiverio es el mayor mal que puede venir a los hombres.

Finalizando este año, queda terminarlo como se lo merece, rindiendo un homenaje a la obra magna de literatura española, el antes y después de lo que se conoce por el arte de la prosa novelada, el portal imaginativo que es lo que hoy nos apasiona en cada página de cada escritor: los derivados actuales de este género literario; la generación de nuestra sonrisa.
Y es que este año se cumplían los 400 años de la obra perenne de literatura española: Las aventuras del ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha, una obra que no admite críticas, sino sólo homenajes, por lo tanto me abstendré de los primeros, seré discreto en los segundos y daré una breve perspectiva de la mágica y jocosa lectura que es inmiscuirse en las páginas de este libro.
¿Dónde reside la magia perdurable de esta obra? Ya hace cuatro siglos el que don Miguel publicó su libro y aún mantiene una vigencia poderosa: la figura idealista, capaz de soñar y guardar la esperanza propia, de que siempre que uno crea en lo que son sus convicciones estas pueden ser totalmente reales y por ellas se puede morir, amar, pelear y sentir la derrota: aunque sean la idea de un loco; pero que sería del mundo sin los locos: una línea recta, interminable, rígida y fría. Por un lado en la obra reluce la figura de don Quijote, con la hipérbole de los valores individuales, que en el fondo trataba de rescatar, los guiños perfectamente logrados a la iglesia, a las costumbres, todos estos eventos teñidos de una bondad y una elocuencia logrados de manera maravillosa por un uso prodigioso del, aquel entonces, incipiente idioma español. Y qué decir de Sancho Panza, una de las almas más nobles que ha dado la literatura: jocoso, elocuente, también, con dejos de una inmensa sabiduría pueblerina recargada de detalles, de refranes y frases pícaras magnificas para un hombrecillo que empezó formando una pareja dispareja y que actualmente son considerados un matrimonio consagrado.
Me iba a desgranar hablando de las “celebraciones” del año Quijotesco en el país, pero no quiero entrar en lo negativo y simplemente remitirme a, como dijeran de la Historia de la Revolución Francesa de Lamartine y que aquí encaja perfecto: “la fuente de la que beberán las generaciones siguientes”. El Quijote es en sí la Biblia iniciática del idioma español, la piedra Rosetta de lo que actualmente es el código castellano que ha sido guardado por la España y desarrollado tan brillantemente por los agregados latinoamericanos.
La muerte de Don Quijote al final de la historia es la muerte de un poco de nosotros mismos, mas, es el inicio de toda una serie de pensamientos que no dejarán de acompañarnos por el resto de nuestra vida. Continuarán perpetuados en nuestras mentes el anhelo vehemente por un ideal, la risa pasajera, el humor, el compañerismo, del viento sabroso de una historia, escrita a una mano, por el Manco de Lepanto.

La Resistencia

Lo que leo...
La Resistencia, Ernesto Sábato
¿Qué consideraciones tiene alguien hacia el final de su vida,de qué manera el mundo es visto por una gran mente, cuando se da cuenta que el mundo que vive ahora no es el que deseó durante su existencia?
Éstas y otras disquisiciones nos presenta Sábato en uno de sus últimos ensayos, emitido por alguien que acaba su vida hacia los que la están empezando a vivir ahora mismo.
A manera de cinco cartas y un epílogo Sábato dedica a la sociedad actual, joven sobre todo, un ensayo acerca de los elementos de la sociedad que se están perdiendo: la religión, la socialización, la comunicación, la lectura, el arte mismo y, sobre todo,la propia humanidad de la humanidad. En un mundo en que nos sentamos "abúlicos frente a la televisión", en el que las ciudades nos tragan, donde el espíritu de grupo ha sido reemplazado por el de competencia, el individualismo egoísta y el aislamiento cada vez más alarmante de los miembros de una sociedad que a medida que crece y se vuelve más tecnológica, pierde así los valores que la hacen ser tal.
Un ensayo de Sábato dedicado a los tiempos del caos,del caos social, no el de las guerras y crisis económicas, sino el generado por la misma humanidad, de la cual los únicos salvadores podemos ser nosotros los jóvenes

El Obsceno Pájaro de la Noche

Lo que leo...
El obsceno pájaro de la noche, José Donoso
La literatura hispanoamericana tiene otro cenit en Donoso, eso es innegable. Tengo que confesar que no había leído nada de este autor y llegué a esta novela por una lista de Amazon acerca de "Dioses perversos y podridos", esta novela le hace honor a su lista. Es perversa, sórdida, en ambos extremos de la vida humana: la juventud y la senilidad. Una novela que va de lo complejo, pasa por lo más complejo e invisible y llega hasta la destrucción final. Un proceso narrativo en el que todo se va nublando, desdibujando y dejando cabos sueltos, posibles interpretaciones de una historia que yace en un universo metafísico en el que nada parece ser real, ya que ni sus propios narradores sabe donde inicia la pesadilla y donde la realidad la delimita.
El Obsceno pájaro de la noche narra la historia de dos personajes: Humberto Peñaloza y Jerónimo de Azcoitía, el uno obsesionado con con su falta de raíces, de no tener apellido ni nadie que lo recuerde, mientras que el segundo millonario, pero incapaz de concebir un heredero que perpetúe el nombre de la familia. Estos dos estarán amarrados por siempre en una extraña trama en la que ambos parecen cambiar de cuerpos y de almas (así como fluctúa el narrador durante toda la novela). La búsqueda y la obsesión por la genealogía, la búsqueda de la identidad, será el tema central de la novela que se desarrolla desde el punto central de un asilo en el que Peñaloza (ahora convertido en el Mudito, debido a una extravagante operación en la que extirpan todo su ser menos "ese 20%"...) sirve de conserje de un montón de viejas que creen que una de las huérfanas también asilada ahí está embarzada sin pecado concebido y crean una terrible secta en la que no se sabe nunca si el hijo nace o no, o que simplemente ha sido el Mudito al que han hecho parecer dicho engendro.
En fin una novela que explota la capacidad creadora e imaginativa del escritor así como también la potencia del lenguaje que termina siendo el único protagonista de esta historia,plagada de engendros, de criaturas, de fantasmas y de brujas, o de ninguno de ellos.

Virgen a los 40

LO QUE VEO...
Virgen a los 40 (40 year old virgin)
de Jude Appatow, con Steve Carrell y Catherine Keener
Definitivamente no soy fanático de la comedia, este parece ser un género tan viciado en los últimos años; si no nos atacan los norteamericanos con las exageraciones de Jim Carrey o la comedia también ridícula, macho y gritona de Will Ferrell, nos sabotean la risa los japoneses con sus comedias cochinas, de chistes pervertidos y casi crípticos, que se basan más en la actuación y libreto (ni que decir de los efectos especiales) que en la improvisación la cual debe ser considerada como el alma de la comedia.
Sin embargo, Virgen a los 40 no nos defrauda, con un humor que parece tener una fórmula: da la impresión de que nos echaran un chiste cada 2 minutos, con un ritmo hilarante que no se detiene durante toda la proyección. La trama narra la cruzada de Andy por perder su virginidad, comandada por sus tres amigos, colegas suyos de una tienda de electrónica donde los cuatro trabajan. De manera que cada uno le da todo tipo de consejos, que a pesar de que lo impulsan,no le son efectivos, por lo menos de la manera que el quiere y que termina revelando al final, en una comedia que se desenvuelve entre lo romántica y dramática (sin exagerar ni ridiculizar), que la verdad del amor la encuentra uno mismo en el momento en que encuentra a la persona adecuada.
Andy y sus amigos desbordan al público de la risa de principio a fin, en su viaje hacia su pérdida de la virginidad y a la etapa más madura de su vida adulta.

La Montaña Mágica

Lo que leo...
La Montaña Mágica, Thomas Mann
Una vez me preguntaron por qué la Montaña mágica era la mejor novela de este siglo y quizás de la historia. Si partimos de la premisa totalitarista de Hermann Broch, la cual reza que todo arte es perfecto en cuanto puede expresar el mundo en su totalidad, la Montaña... si no es total por lo menos se acerca mucho a este nivel de perfección.
No cabe aquí describir las más de mil páginas que componen la novela (la cual tuve la placentera oportunidad de leer en una de las primeras traducciones al español de Mario Verdaguer).
De manera muy sucinta: la Montaña mágica narra la historia de Hans Castorp y su llegada a un sanatorio de tuberculosos en Suiza, a visitar a su primo Joachin Ziemsem, la trama; un típico billdunsgroman o novela de aprendizaje, se desarrolla desde la pedantería inicial en el comportamiento de nuestro Castorp hasta convertirse,después de más de una década de estadía en el sanatorio, en uno más de los internos a los que tanto criticó al principio, como si por el hecho de ver a la humanidad desde una perspectiva distante se le entendiera más, pero a la vez se pasara al promontorio de mero espectador desapareciendo dicha condición en si misma.
Desfilarán varios personajes: el inolvidable maestro Settembrini con sus discusiones sobre el mundo y la vida, el amor de Castorp, madame Chauchat y el insoportable Mynheer Pepperkorn, y la tríada de amigos que los acompañara en sus diálogos sobre la vida, la muerte, el gobierno, la democracia, el amor y la religión.
Quedan como recuerdos hermosos de esta novela los pasajes en los que Hans en sus lapsos de amor por la anatomía (entre otros que incluirán la botánica y la entomología),Mann a intermedio de Castorp hace una de las descripciones más bellas del desarrollo humano desde sus inicios embrionarios hasta su definición completa. Y no estaría de más mencionar otra parte en que se hace una comparación de la literatura con la música: de como el escritor, como el músico es capaz de detener el tiempo, avanzarlo, volverlo a colocar y manejarlo a su gusto, de acuerdo a las circunstancias y los fines.
En fin, vale la pena saborear su millar de páginas, entenderla, tomar notas y vivir y crecer con Hans mientras la belleza de la palabra, efectiva y económica se deslumbra y descubre ante nosotros.

LA VIE REVEE DES ANGES

Lo que veo…
La Vie rêvée des anges(La vida secreta de los ángeles) (1998), director: Erick Zonca

Con Élodie Bouchez y Natacha Régnier
Nunca había escuchado de esta película antes, hasta que la fui a ver en una proyección gratuita en el cine universitario. La historia no me fue sorprendente: una típica telenovela: una chica pobre que quiere mejorar su vida andando con un ricachón que luego se deshace de ella cuando se ha aburrido. Pero al sentir, más que a ver, cada actuación quedé pasmado.
No será la mejor fotografía, ni nada emocionante en la edición, mas, lo sorprendente de esta película es como un par de buenas actrices ejemplifican lo que debe ser contar una historia a través de sus personajes, en la pantalla, sencilla, honesta y realista.
La secreta de los ángeles es la historia de dos muchachas que se topan no en el París romántico, sino en el París de la adversidad: Isabelle y Marie. Isabelle es una muchacha maravillosa, tranquila, casi infantil que vive la vida como puede, con una sonrisa en la cara; mientras que Marie es lo que se llamaría una trepadora, sin escrúpulos, que sobrevive cada día, pero que el hecho de lograrlo no la vuelve para nada feliz. Comparten el apartamento de una niña en coma, de la cual Isabelle se apega por el simple hecho de buscar en ella, la amiga que no halla en Marie. Y la trama se desencadena así, hasta que Marie encuentra al hombre de sus sueños: rico, poderoso, pero que la usa como un juguete, para sólo terminar suicidándose.
Ambas excelentes actrices (ganadoras conjuntas del premio de mejor actriz en Cannes 1998) es difícil escoger cual es mejor que la otra. Aunque esta cuestión muere aquí, ya que una equipara a la otra: Isa, en candidez y Marie en pesimismo. Es tan perfecta la actuación de ambas, que la escena en que Isa le dice a Marie que Chriss no quiere saber más de ella, el cambio de humor en Marie está tan bien logrado que da un vuelco total a la trama de la misma.
Esta cinta es una muestra de que no todo el cine está basado en gran fotografía, ni en imágenes artísticas, sino en una forma sencilla de contar una buena historia, con actrices poco famosas, pero de un carisma tan grande que las hace inolvidables.