MONITOR CENTRAL DE CUMPLEAÑOS

Escabrosamente hemos llegado a 2 años, con magras críticas y no tan seguidas actualizaciones. Nos mantenemos bombardeando el panorama de la intelligentsia centroamericana con las gotas de sudor y de tinta que tanto nos gusta desperdiciar.
Prometemos para este nuevo año dar actualizaciones semanales todos los miércoles.
También a dar previews de los próximos artículos y reseñas.
Como nuevo agregado tenemos artículos de VIDA LITERARIA, como habrán visto publicados el de la Feria del libro y La Pirámide de Papel. Para este próximo miércoles presentaré la tan ansiada Clasificación de los Intelectuales.
Además, lo prometido es deuda, los viernes se publicaran las entradas del Diario de los Detectives.
Esta vez si con seriedad,Salud! S.

MI PIRÁMIDE DE PAPEL

MI PIRÁMIDE DE PAPEL

Tímidas meditaciones de un amante de los libros.

“¿MUCHACHO HASTA CUANDO VAS A COMPRAR LIBROS?”

Creo que lo he escuchado mencionar tantas veces que ya no me da alergia, sino que simplemente se me bloquean los tímpanos ante tanta necedad. Digo, ¿qué tienen de malos nuestros amigos de papel? Empezando por el vulgar y fácil arte de compararme con otro tipo de deleites consumistas (si es que la adquisición de literatura sana puede llevar este mote). Primero están las mujeres (y no es por tildarme de machista, sino, de realista): sales de compras con una, después de probarse 25 pares de zapatos y comprobar que ninguno le gusta (y eso que andaba en la búsqueda de unas sandalias) lleva 3 pares y, ¿las sandalias? Oops, ya en los estacionamientos del mall se acuerdan and son on. Pero las obras selectas de Kafka son un crimen.

Por otro lado están los hombres, obsesionados con uno de esos nuevos artes: ahora a todo lo llaman arte: el arte del fútbol, el arte del tuning, no creo que Ronaldinho tenga razones filosóficas para meter un gol, pero ahí vamos. En fin, mis congéneres se gastan 2000 en un carro de segunda, para el puro gusto de gastarle 15 mil “modificándolo”. Entonces el fino arte del diseño (y este si es un arte) queda relegado a nada porque cualquier pelagato se cree con posibilidades de pasar por encima de él comprando unos “sikers” (ni sé si se escribe así), “polleras”, “halógenas”, “spoilers” etc. Ornamento y delito, diría Loos; ornamento y delicia, dijo otro por ahí.

Mas, comprar libros es malo.

Es acumular papel, polvo, espacio y letras “que cuando se supone que te las vas a leer”. Perdónenme que me ponga personal, a pesar de todo, todavía quedamos en este mundo una raza de gente que no pierde el tiempo viendo noticias falsas, “falsos” reality shows o programas de arte como el partido RMD VS BARÇA. Estamos los que sentados a la humedad de la noche leemos cuentos para no ver TV o hacemos deporte poético, vamos al Cine, y vamos como Keops, construyendo nuestra pirámide de papel. Arquitectos bajo las inclemencias del tiempo, sudando tinta y llorando dramas, esperando con ansias “encontrarnos” algo de O’Nolan en una librería de viejo, o, en peores condiciones, encontrar una librería de viejo.

Otros seguirán llamando a Vive la Música, comprando una tarjeta de celular para salvar al cantante de karaoke de alguna provincia o sufriendo el drama del de la barriada marginal. Pan y circo para el pueblo, nosotros los que estamos al margen seguimos traficando libros.

LOS SIETE LOCOS

LOS SIETE LOCOS// ROBERTO ARLT (1929)/ Mestas Ediciones

El Dostoyevsky porteño dando guiños bien PostMos a los años 20’s.

Lo de Arlt es una cosa perversa, en la que un pequeño mundo de maldad es la atmósfera de cada página de una de sus malogradas (como todas) novelas. El protagonista avanza a manotazos en un mar de niebla de acero para encontrar que la luz al final del túnel no es más que la lámpara de un tren.

Y cada frase de Arlt es la embestida de un tren.

Lo que si no sentí fue esa habla porteña de la que tanto ha hecho alabanza la crítica especializada (he leído más lunfardo en Cortázar que aquí), más lo que sí sentí fue esa estética de cuarto húmedo y cigarrillos viejos, de mesa mojada y lluvia ácida.

Erdosaín el antihéroe-villano de esa obra se adhiere a un grupo de “rebeldes” que mediante la extravagante guía del Astrólogo pretenden empezar una revolución sostenida en la base económica de los prostíbulos, produciendo inventos extraños (un reflejo de la vida real de Roberto Arlt)y robando el dinero para la primera inversión. Junto a escenas de un drama feroz y una prosa de la patada.

Sólo Arlt y Fresán hubiesen sido felices con nieve en Buenos Aires.

El estilo de Arlt es una masa en ebullición, una superficie contradictoria, donde no hay copia del habla, trascripción cruda de lo oral.

Ricardo Piglia.

UBIK

UBIK// PHILIP K DICK (1969)/ vintage books

Una fábula irreverente sobre la muerte, salvación y el más allá.

Hace poco me introduje por primera vez en la esquizofrenia literaria de Philip K. Dick, en la que, casi al borde de las pesadillas me percaté de la fina mente detrás de Blade Runner y The Minority Report.

En UBIK, telépatas y anti-telépatas son el VS. Del futuro en cuanto a espionaje industrial. El jefe de los inerciales (los antis) Glen Runciter muere en un extravagante accidente en una base en la luna, o... ¿todos sus empelados mueren con él, o sin él?

Atrapados en “media vida”, un estado criogénico que permite vivir a la mente un poco después de la muerte, en el que los mediums son las computadoras de un futuro muy pasado o muy presente (la novela es en 1992), en el que la salvación de la “muerte” viene en una lata de aerosol con letras doradas llamada UBIK, bellamente otorgada a uno de los protagonistas por, eh, ¿DIOS?

UBIK es un microcosmos claustrofóbico, obra de un adolescente atrapado en media vida, tratando de sacarle un poco más de ésta al resto de los allí inmersos. Es una salvación a medias y un final dividido en el que toda vida es aparente y la muerte un espejismo en constante comunicación con el presente.

Did you begin to need drugs in order to hallucinate? Your whole life’s a waking hallucination.

UBIK,PP-64.

EL MANANTIAL

LO QUE LEO…

El Manantial (The Fountainhead), Ayn Rand

No se puede vivir sin amar.-Malcolm Lowry.

Traigo a colación la cita de Lowry, porque si hay algo que es la base de la filosofía de este libro es amar sobre todo, sin sacrificios ni debilidades, amar simplemente. Y esa es la moraleja de la obra magna de la ruso-americana Rand.

El Manantial, su obra clásica convertida en película y filme de culto entre la elite arquitectónica narra la historia de un hombre con complejo de Salvador: inquebrantable, incorruptible, inamovible, inconmovible. Todo leve signo de humanidad lo limita como mesías de una ciencia-arte que levemente te quiere inculcar como ser un Dios: la arquitectura; ya bien lo dijo Octavio Paz “…es la historia de la humanidad escrita en piedra” , y Howard Roark quiso ser ese supremo historiador.

Rand nos relata la historia, pesares, triunfos y caídas, del nunca graduado arquitecto Howard Roark, en su constante lucha contra un mundo que lo ve como un demonio, por predicar el poder de uno, contra de sus rivales que son muchos y que a medida que avance la novela terminarán siendo uno solo: Ellsworth Toohey,: líder sindicalista representante de todas las debilidades de un mundo en el que cual para él, el ideal es el conjunto, la comuna y la sociedad, denegando así el valor independiente de cada persona como único y feroz punto de partida hacia la realización individual.

Una novela de dioses en pugna, de personajes inolvidables, feroces, que, porqué no decirlo así, actúan más como fantasmas de personajes, ya que son simples representaciones humanas, ficticias de cada una de las partes más importantes de la filosofía objetivistas de Rand. Una verdadera novela filosófica de nuestros tiempos, veterana de la realización personal y el triunfo de nuestra propia voluntad incorruptible: como dioses.

IV FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE PANAMÁ

IV FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE PANAMÁ (Esto no parece el paraíso)

Aunque no parecía el paraíso, me hice la idea de que por lo menos estaba en uno de sus callejones, un poco oscuro y descuidado, pero con un bar librería, lleno de licor de tinta. --S.

Del 15 al 20 de mayo pasados se celebró en nuestra ciudad la IV Feria Internacional del Libro, cuyo país invitado fue España, celebrando los 700 años del Cantar del Mío Cid. En comparación a las ferias anteriores (y se los dice alguien que ha ido a las 4 versiones) no se puede negar que ha habido un incremento en la asistencia, y en la cantidad de editoriales participantes. Mas, editoriales prestigiosas (o sea, no muy comerciales en nuestro país) como Mondadori y Siruela estuvieron magramente representadas por librerías-almacenes-farmacias que se dedicaron a traer pequeñas muestras de bolsillo de la primera y de la segunda los sempiternos libros de Gaardner que hasta el sol de hoy pretenden ser rematados en todas las ferias a las que he asistido.

Te venció Dan Brown,, Jostein.

El susodicho davinciano no pudo faltar en ediciones rematadas a medio precio de las cuales ya ninguna copia quedaba el último día de la feria, al igual que Coelho, que, gracias a Dios en conato con el diablo, lo noté VERDADERAMENTE ausente. No hablemos tan negativamente de salida y pasemos a lo bueno.

Anagrama en comparación con la versión anterior me decepcionó un poco, aunque de todas formas me resolvió. Dirán: “qué anticuado, coño, pero lee vainas nuevas” (me lo dijo un profesor de la facultad cuando me vio con los ejemplares completos de los cuentos de Cortázar); en fin, encontré Lolita de Nabokov a un buen precio, cualquiera en español es “un buen precio”, algo de Neal Cassaday. Días después cuando volví tenían todo lo de Fante: La Hermandad de la Uva y claro está, Pregúntale al Polvo. Las Putas Asesinas de Bolaño las pasé por alto aunque sólo estaban en $7.00, ya las había conseguido hace unos meses en una librería local.

A reventar estaba el stand de Santillana-Taurus-De bolsillo y familia limitada: Alberto Fuguet, Cortázar, Pamuk, Gabo en versión nueva-de-coleccionista, igual el Quijote. De allí la joya fue la edición de los cuentos completos de F. Scott Fitzgerald (que quedan de pareja perfecta de mis Relatos Completos de John Cheever). Nos apagaron las luces y el pueblo todavía estaba viendo si llevar lo nuevo de Saramago o Miguelito el bombero.

Entre las joyas extrañas encontré mi tan ansiado El Obsceno Pájaro de la Noche de Donoso, también en $7.00, encontrado en el stand de la Editorial Géminis, todavía incluso con su cubierta plástica, a pesar de que debe ser una edición…algo “antigua”. Y en de la república costarricense de Tiquicia estaban, maravillosamente empastada, corregida y embelesada con notas-explicativas-filológicas al pie, las Obras Completas de Juan Rulfo, en, adivinen, $12.00.

Se acababa la noche, y las tarjetas de crédito aún estaban pasando por las máquinas y en la esquina de Cuba un chiquillo se llevaba 5 afiches de un barbudo que sale en los suéteres y de otro que siempre fuma habanos, la mamá compraba por su lado separadores de libros para leer la Biblia.

A mí se me acaba el tiempo y la plata y la paciencia y justo antes de quedarme encerrado en ese seudoparaíso le dije a mis acompañantes: ¡NOS VAMOS!

Salí realizado, una sudorosa inversión producto de liquidaciones laborales, robos domésticos y uno que otro trabajo de vago independiente, permiten hacer una vez más que una biblioteca solitaria se colme de bloques de papel acumuladores de polvo, pero del polvo nutriente para el hambre de lectura.

Nuestro Sitio Hermano LA FEROCIDAD DE LAS COSAS

Una bienvenida a la FEROCIDAD DE LAS COSAS
La FEROCIDAD DE LAS COSAS es nuestro blog hermano, dedicado especialmente a la misma creación literaria; pequeñas muestras visionarias del diario vivir en una ciudad latinoamericana X,Y,Z como lo es la Ciudad de Panamá.
Seguimos posteando desde MONITORCENTRAL igualmente, mas en este espacio ya conocido por ustedes nos dedicaremos a la crítica sin pretensiones de la actualidad cultural mundial o de lo que caiga en nuestras manos-ojos-oídos.
Salud, a los que leen.